Vide d’encre

J’ai ben gros de la misère à écrire. Ben gros de la misère à me trouver cool. Y s’passe rien de vraiment palpitant, j’ai le cœur sous valium, j’ai le cœur amorphe. J’suis à mon stade neutre, à mon stade où y’a pas d’grosses vagues près de mon bateau et pas assez d’fleurs dans mon jardin. Mon encre est vide, je laisse que des marques transparentes, des mots à peine encavés sur du papier. J’ai soif de rien sauf d’inspiration. Je suis là à guetter, à attendre qu’elle cogne à ma porte, mais ça vient pas avec un tracking.

Aucune estimation de date de livraison.

C’est frustrant ce besoin-là, d’avoir besoin d’être sur la corde raide pour savoir quoi écrire. D’avoir besoin de quelqu’un qui te regarde de ses yeux qui t’font mal en dedans pour être inspirée. D’être juste capable de trouver le beau dans le laid. Du beau, laid. Du laid, beau. Le gris, ça m’inspire pas. Il faut toujours que ça soit des couleurs trop vives, trop flashs, avec des noms comme « jaune moutarde » et « orange cône orange» qui te brûlent les yeux, qui te donne un p’tit mal de cœur chaque fois qu’tu les croises.

Mon corps au complet doit être entrain d’hiberner. J’ai fait le plein d’émotions et de sentiments, et maintenant j’suis setter pour l’hiver. J’me suis trouver un coin tranquille pour faire durcir mon cocon. Mais pourtant j’pas prête à fermer les stores encore, j’veux voir ce qui s’passe dehors. J’veux être inspiré par les feuilles qui changent de couleur, par l’odeur frette de l’automne qui sent bon et par des yeux qui m’font pas mal.

J’voudrais ne pas avoir à tenir aussi fort de mes jointures blanches les mots, j’voudrais pouvoir laisser gésir ma main sans regret. En même temps, je voudrais que mes doigts qui entrelacent mon crayon soit la position la plus confortable et naturelle pour elles.

J’voudrais écrire.

 

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